A mulher em estado ovo

No princípio era o óvulo. Mas esse foi só metade do começo. Depois você treinou muito, gastou horrores de camisinhas, até que veio um semental atirado e pimba! Você está grávida.

Você porta o ovo. Quando é a primeira vez, sustos a parte (pois nem sempre a história é tão redondinha quanto as da Cindy, aquela que encontrou o príncipe Encantado), você é protagonista, diva, star. Todos querem saber de ti.

Como vai o ovo? Ele está te enjoando? Ele te dá muito sono? De que tamanho ele está? Ele mexe? Mexe mesmo? Mas mexe quando? Quando você toma coca-cola ou come chocolate? Ele tem pipi ou está rachadinho? Você foi no doutor e tirou fotos dele? Ele estava chupando o dedo, segurando o pé? Seus exames estão normais? Você não teve vontade de comer sorvete com Tabasco? Ah, só quis esfirras às quatro da manhã.

Chega uma hora em que você não agüenta mais. Há uma certa angústia ao ver o tamanho dos pratos de pedreiro que você continua a comer. E o quanto aquilo, você, cresceu. Parece que vai explodir. Você não consegue mais afivelar as sandálias. E quer parir, sabe Deus como, esse grande mistério. No último almoço em família, uma tia-avó ancestral tira da bolsa uma medalhinha da Nossa Senhora do Bom Parto escurecida pelo tempo e sutilmente a coloca na sua mão. Você agradece com um suspiro igual de discreto e acredita, amém.

E de repente ele está ali, nos seus braços, esse bebê. Lindo ou linda, muito mais do que você ou qualquer um imaginou. Seu. Só seu. Tão pequeno e tão amado, roubando todas as atenções do mundo.

Ele é o centro, você já não dorme e quer ver se se centra. Você vira essa coisa coadjuvante chamada mãe. Só vive pra ele, acumula minutos entre as mamadas pra tentar tomar banho em paz e descobre que isso também se chama amor.

Womber Woman